Bar de Cidade Pequena.

Um poema escrito por Kaue Cadene, repensando "Tabacaria" de Álvaro Campos (vulgo Fernando Pessoa), só que, neste século e nesta cidade. 

Me sento na sacada do apartamento;

A rua é escura;

Os de minha idade festejam no estacionamento, com som no carro;

Garrafas de Vodka, Whisky e Gin;

Abraçados, os manos, sem minas;

Com bons raps na caixa, mas poucas ideias na cabeça;

A rua é movimentada de um lado, escassa do outro;

O bar lotado mais adiante, com algumas luzes que se jogam ao céu noturno;

Contém Pessoas paradas na entrada, fumando;

Que sou de mim; 

Apenas observador de vida? Em noites escuras? Distantes? 

O celular com convites que não tive disposição de ir, pois não reuni vontade, o desânimo do trabalho já me roubara toda; 

Nem Whiskys, nem Cigarros, somente um estômago vazio numa noite de Primavera, numa sacada escura, de uma rua chamada Getúlio Vargas, de uma cidade pequena, de um país em crescimento;

Olho o relógio, de que me importam as horas? 

São vinte duas e treze e o relógio vai continuar tocando um tac para mais próximo de minha morte;

Que pensam os manos que festejam ao lado da catraca do estacionamento?

Se conhecem e se sabem, se consideram gênios na noite? Com musica alta e ensurdecedora? Logo polícia bate;

Será que tem relógios? Que contam que estão morrendo?

Talvez, mas não estão sozinhos, que contem isto uns aos outros;

São uma dúzia, um para cada hora do relógio de ponteiros, caso morressem um por hora até metade do próximo dia;

Que penso eu? Falando da morte dos que festejam?

Talvez espero que gritem a resposta da minha vida;

Ou da minha solidão na sacada do apartamento;

Passa três garotas na rua;

Demasiadamente bêbadas, pois uma cai;

Oferecem ajuda os manos? Talvez, não decifro os sons;

Não, não oferecem, assediam, mas elas se defendem e correm;

Ergo-me com raiva, mas logo me sento, não posso fazer nada aqui de cima;

Atacar uma pedra, quem sabe?

Não! São doze, podem jogar outras doze pedras contra mim;

Covarde, bate a sensação em meu peito;

Tento afasta-la, digo a mim que nada poderia fazer;

Ela bate novamente, com mais força, enquanto vejo as três moças se afastando em segurança para farmácia;

Cale a boca, sussurro, olhando para a outra cadeira vazia ao meu lado direito.

(Covardes e fracos se entregam ao nada da vida)

Insuportando o pensamento, atiro a cabeça para trás e fecho os olhos;

Volto, pois novos barulhos no estacionamento;

Nova música dos manos;

Não, gênios não foram, se não, não teriam feito;

Mas do que me cabe pensar que gênio poderia ser eu? Que nada fiz?

Vai te ao inferno com esta dúvida. Volto para dentro;

A sala com a televisão desligada;

Me aproximo e ligo;

A TV me engole com suas bordas redondas e as cores cegam meus olhos por um momento;

Os noticiários engolem minha cabeça, então eu os passo;

Propagandas de chocolate;

De outras televisões;

De novos carros;

De novos sapatos;

De novos apartamentos;

De novas ruas;

De novas avenidas;

De outras pequenas cidades;

De outros países em crescimento;

Vai te ao fim do mundo, me larguem - Não quero saber de mais nenhum canto - Não quero pensar, quero saber o que sou? Não quero ser observador de pessoas na rua, nem um covarde, muito menos um apaixonado por comerciais.

Músicas que nenhuma voz humana nunca cantou ou compartilhou;

Inundam minha cabeça;

Desligo a televisão;

Novamente o apartamento escuro;

Vozes no corredor;

Luzes que invadem por baixo da porta;

Abro, encaro timidamente;

Pego a chave e me esgueiro para fora;

Tranco e deslizo para o elevador;

Saio de frente para o estacionamento;

Passo pelos manos;

Com a pedra na cabeça, não nas mãos;

Estão entorpecidos demais;

Nem me notam;

Voo pelo asfalto;

Passo a farmácia, com as três moças lá dentro;

Bem, o resto não me importa, sigo a avenida;

Casais abraçados passam e me cumprimentam;

Estudei com Gabriel, no ensino médio;

Ele para e me sorri;

"Adeus, Gabriel", digo eu, e ele sorrindo se despede também, com sua esposa, ou o que quer ela seja;

Ele caminha com o passo sincronizado como tacs de um relógio de ponteiros, na rua de um país em crescimento;

Sincronizado com sua morte e sua vida; 

Paro ao estabelecimento;

Olho para o movimento em sua frente;

Desço ao bar da avenida;

Música ao vivo;

Sinuca nas mesas;

Trucos no canto;

Pessoas se beijando;

Peço dois cigarros;

Um para mim;

Um para ela;

Que ela? Sentei-me sozinho a noite toda;

Olho ao redor, troco olhares com uma moça, na entrada, sentada numa mesa com as amigas;

Pego os dois cigarros;

Me sento no canto;

Peço um Whisky, dos de pior qualidade, pois não recebi ainda;

Mando entregar um drink na outra mesa;

Melhor que um Whisky;

O Garçom viaja tão depressa por entre pessoas;

Sabem todas elas o que são? Reis e Rainhas da noite;

Eles caminham com tanta certeza do que são, do que bebem e do que respiram;

Começo a ficar um pouco sem fôlego, com a sensação.

Serei eu o único que não me sei? 

Todos olham para mim e sabem o que sou – uma figura no canto, pequena, com um whisky, um penteado feito na barbearia da outra avenida e um bigode sem graça;

E todos os outros são pra mim, figuras que não estão no canto, figuras com certezas, com movimentos, com danças e outros sorrisos, outros penteados;

O olhar da moça e sua mão quente me despertam do transe;

"Obrigado" ela diz, ainda com a mão na minha, agora sentada em minha mesa no canto;

Com suas amigas rindo em nossa direção;

Nós conversamos e trocamos afeto;

Ela fala que não tem a noite toda, que os pais não sabem que ela está aqui, que talvez precise voltar novamente para a jaula chamada de casa, que aprisiona-a tanto;

Me importo? Talvez, achei curioso;

Falo que só desci para buscar um cigarro;

Ofereço um;

Ela aceita;

Eu mostro o apartamento pela janela;

Ela diz que parece legal, talvez seja, ou talvez eu que esteja tão decrépito de mim mesmo que olho para ele como se fosse, assim como a casa dela, outra jaula.

Eu faço o convite;

Ela aceita;

Nós subimos para a sacada e para as cadeiras; 

Eu me sento na da esquerda, ela na da direita;

Ela me conta suas angústias e sua história;

Eu conto as minhas, e daquela noite, por algum motivo, fazia sentido falar daquela noite;

Da rua escassa;

Dos festejantes que já sumiram do estacionamento;

Das garotas da farmácia;

Da televisão infinita;

Ela me conta e ria e nós fumávamos até pulmão ficar escuro;

E ela fala de suas histórias na rua;

Eu falo das minhas, no condomínio;

Ela fala dos bares que frequentou;

Eu gosto do bar da avenida;

Ela fala dos estacionamentos de shopping;

E eu falo da catraca enferrujada do meu;

A rua deixara um pouco de ser tão escassa após a visão dela;

E a avenida, numa cidade pequena, num país em crescimento, se tornou singular de formas que mesclamos ideais;

O apartamento meu, não era tão jaula quanto o dela, o que me deu um clique: amanhã pintaria ele de outra cor;

E mudaria os móveis de lugar;

E os quadros;

E talvez ano que vem mudaria de rua;

Ou de cidade;

Ou de país; 

Ou das ideias sobre mim! Serei um novo por dia! Ou quem sabe, por estalar do relógio, pois assim como ela mudamos ideias e trocamos visões, pois bebemos whisky escondido dos pais;

Pois corremos por bares com tantas razões de si! E esquecemos que já temos razões diferentes de ontem e por isso, cada dia da terra, pisam sete bilhões de pessoas diferentes;

Ela beija meus lábios;

Nós sorrimos;

Ela se despede pois precisa fugir novamente para a garra da jaula;

Vejo andar pela avenida, ao encontro das amigas;

É meia noite e cinco;

E o relógio vai continuar tocando mais um tac para a história de minha vida;

Que eu, 

não sou nada;

Pois no futuro, o relógio parará de contar para mim, para ela, para o próprio relógio, para o televisor, para o carro, para o sapato, para o apartamento, para a rua, para a avenida, para a pequena cidade, para os países em crescimento;

E eu, sendo nada, vou ter que dar um jeito de pensar em algo diferente;

Kaue;